‘Escriba algo libre sobre la memoria de los gatos, algo metafórico’, - me dijo María por Skype. Ella en Denver, Colorado y yo aquí en San José. Pues dió en blanco con esta sugerencia. Me tengo un rollo con la memoria. Pero no sé por donde comenzar. Miro los gatos a ver que se me ocurre. Leo lo escrito por Nela y Yarman y las memorias de ellas me hacen cosquillas. Como si cada una de ellas, con sus emotivas narraciones apuntaran al corazon de las mujeres del mundo. Lo particular, individual se hace universal a través del acto de escribir-leer-escuchar-sentir de las mujeres. No sé por donde comenzar, hojeo el periódico de hoy y me encuentro esto:
LOS EXTRAÑOS RETRATOS de Fina García Maruz: Ahora que estamos solos, infancia mía, hablemos, olvidando un momento los extraños retratos que nos hicieron. Hablemos de lo que tú y yo, por no tener ya nada, sabemos. Que esta solitaria noche mía no ha tenido la gracia del comienzo, y entré en la danza oscura de mi estirpe como un joven tristísmo en un lienzo. Mi imagen sucesiva no me habita sino como un oscuro remordimiento, sin poder distinguir siguiera qué de mi pan o de i vino invento. En el oscuro cuarto en que levanto la mano con un gesto polvoriento, donde no puedo entrar, allí me miras con tu traje y tu terco fundamento, y no sé si me llamas o qué quieres en este mutuo, extraño desencuentro. Y a veces me parece que me pides para que yo te saque del silencio, me buscas en los árboles de oro y en el perdido parque del recuerdo, y a veces me parece que te busco a tu tranquila fuerza y tu sombrero., para que tú me enseñes el camino de mi perdido nombre verdadero. De tu estrella distante, aparecida, no quiero más la luz tan triste sin el Cuerpo. Ahonda en mí. Encuéntrame. Y que tu pan sea el día nuestro.
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